POESÍA DEL MAR ( I )

Islote de Sancti Petri (San Fernando -Cádiz-)

 MARINA BAJO SOSPECHA

            Al poeta Juan Antonio Macías

La lontananza va a su precipicio.

La tempestad, combate entre marolas,

quedó de  su coraza desarmada.

En los dinteles de la atardecida,

velamen de la tarde es el ocaso,

caído ya su mástil amarillo.

El barco, paquidermo de las aguas,

yugo del mar que arando va oleajes,

cabrilleos del agua, garabato

y rúbrica que haciendo va la estela,

montante, bíceps de un fugaz repunte,

hinchazón como senos la marea.

Te amo, pecera gigantesca y bronca,

mar, cordillera efímera de espumas,

con dársena, hospital de embarcaciones,

con playa, espesas dunas de la arena,

con costas, firme cinturón de piedras

que sangran por mordiscos del poniente.

Te amo, anónimo y rudo en tu palacio

acuático ocultando tempestades,

silenciando rugidos con los guiños

que en el recuerdo das a los turistas.

Te amo, mar, cementerio de naufragios

con sus pecios, que son los esqueletos,

a pesar del dragón que dentro llevas

con manteo cruel de maremotos

bajo tu siesta de feliz bonanza.

Hoy olvido jirones de tu historia

en madréporas y algas retenidos,

y acaricio tu equívoco pelaje,

dinosaurio que duermes en la orilla.

Mar que ríe en los blondos escarceos,

doncella desvistiéndose del peplo

azul en los umbrales de la noche. 

De la revista ATENEO DE CÁDIZ (2008)

  

 

Alta mar, 
cuadro de María Jesús Rodríguez Barberá


PREMIO DE POESÍA "EDUCAVERDE" 2007  (SEVILLA)

Editado en cuaderno y en la Web Arena y Cal

VOLVER  DE  NUEVO  A  LA  MANSIÓN  DEL  MAR

            

                       Jamás la Naturaleza dice una cosa

                      y otra la sabiduría.

                         

                             Juvenal, Sátiras, XIV    

                   I

                                             

Qué a gusto vengo a la mansión del mar,

hijo  pródigo yo, que he malgastado

la  herencia de agua, verdes, campos, flores

que  la naturaleza me dio un día.

Humildemente vengo a ti, mar, quiero

pasear esta mano arrepentida

por tu glauco pelaje, te acaricio,

perro  que va, carlea en las orillas

ya cansado de acuáticos senderos,

sacude  el rabo roto de una ola

y  entre las rocas tiza espolvorea.

Yo le acaricio el húmedo plumaje

Irisado  de guiños del poniente

y él me sonríe con temblor de niño

por  sus dientes de blancos cabrilleos.

tan grande en las pleamares ondulantes,

tan  contento anfitrión de tantos buques,

tan  alto en la vidriera de la aurora,

tan  rumoroso entre vestales brisas

tan  largo en el alféizar del ocaso,

y ahora, pequeñito y moribundo,

viene  a morir en una concha blanca.

Me mira con sus ojos derrotados,

gemelos  del crepúsculo que, lejos,

lo  consuela en su hora postrimera

le  pone catafalco de violetas.

Yo también, mar, me muerdo mi destierro,

desgavillado  de la gente, a trizas

el  corazón de historias fragmentarias,

vengo  a desenterrar ayeres, restos

de tardes con ruinas de mareas,

de  tardes en que fuimos flor de idilios

ella  y yo, en el regazo de tu orilla,

garabatos  de espuma en nuestros pies

nos  hacían los leves cabrilleos,

antes  de su desguace en las arenas.

                   I    I

Huyo de la ciudad, pero amo a los hombres,

os  coloco en mi torre de homenaje,

que son heridas cuerdas

como  yo del amor, luz de desvelo,

como  yo del sufrir, que late oculto.

Sin embargo, el olvido me aconseja

vaciar mi corazón de anécdotas y nombres

para escarbar en mi cansancio a solas

mis señales más puras, verdaderas

y cuando halle las palabras vivas

que enterraron las grandes multitudes,

volveré a llevarlas a los hombres,

muy seguro de que me escucharán,

las palabras precisas, suficientes,

que nos animan a sobrevivir

y enlazar nuestras manos, 

                         estas manos que ahora

huérfanas de una fe y de la confianza,

se entierran en la prisa y los ruidos.

Dame, tú, mar, sosiego 

y déjame decirte las palabras

que en la ciudad se vedan

a los poetas porque las consignas

del tumulto oxidaron todos los oídos.

Pero aún quedan vocablos,

vocablos que no están contaminados

por la frivolidad, por el consumo.

Déjame, mar, que te los diga a tu oreja 

                             de limpias caracolas.

Sé, tú, a pesar de tsumanis y naufragios,

nuestro renacimiento, nuestra concha 

                                                  de cuna

para surgir de ti como hace siglos

nacieron los anfibios y pisaron la tierra, 

                           que ahora tiene miedo

de llorar su ruina planetaria. Sé, tú, mar 

un olvido de ajetreos,

un volver a nacer, marea de entusiasmo 

tu pleamar en las almas.

                  

                   

                      I   I   I

Volveré a la ciudad con mirada salobre,

con ojos con colores de radiantes madréporas,

con brazos como algas 

                              para abrazar el mundo

y decirle que ame los árboles, los campos, 

los jardines;

que los ríos le sean cintas de agua 

que doblan y acarician sus cinturas 

de piedras industriales;

y les diré a los hombres, que defiendan 

las calles y las avenidas

con batallón de árboles, con fuentes 

                                          como bocas 

limpias con luz de alba.

Enseñaré a los niños el álbum de la nieve,

las páginas de olivos como crenchas 

                                            del campo,

las grecas de los pájaros

en la alta vidriera de los cielos.

Que una generación nueva aprenda 

a leer en los rústicos barbechos,

en los parterres de las alamedas,

en las riberas, calles de los ríos, 

que son alegoría de la vida.

Madre Naturaleza, perdónanos 

la afrenta que te hacemos

todos los días sin pensar que somos

la ignorancia que toca con sus manos 

                                               más sucias

tu tan desvencijado patrimonio.

      

       

  



Salinas de San Fernando (Cádiz)

 

 Playa con gaviotas (Tomado de internet)