POESÍA CLÁSICA VARIA Y VILLANCICOS CIVILES

               

              Foto tomada de internet

ROMANCE
DEL COND

ROMANCE DEL ARNALDOS A ORILLAS DE LA GRAN AVENIDA

El poeta, un ser extraño
-dices- en estas ciudades
en que ponen dedos sucios
los progresos colosales,
y la prisa es torrentera,
agua que empuja en las calles.
Poeta, que vas y vienes
-desconocido habitante-
por aceras en riadas,
por entre gentes mudables;
reliquia de tiempos idos,
fósil de sagradas frases,
pálpito del corazón
de siglos agonizantes,
en el asfalto te veo
como si fueses un ángel
desorientado, perdido
ante los escaparates,
bajo guiños de neones
y entre músicas salvajes.
En el bosque de cemento
y metálico en que estás,
dime, poeta, si aún oyes
a tu musa musitar
el poema misterioso
como de flauta y cristal,
como de palabra nueva
intentando despuntar.
“Yo no digo mi canción
Sino a quien conmigo va”.
De Los espejos preferidos (1999)

ANDALUCÍA (Décimas)

 I

Tienen sierra y tienen mar

unidas las ocho hermanas;

litorales y serranas

van juntas en un collar

donde se vienen a aunar

la pesca, la vid, la mina,

el pinsapar, la salina,

alcornoque y aceituna;

y ha sido también la cuna

del cante y la doma equina.

I  I

Gozo por ser español

y por andaluz, aún más;

pues, honrando a lo demás,

canto y celebro este sol

de Andalucía, crisol

de razas y de culturas,

benignas temperaturas

y de talante cordial.

Que hagan de ti un ideal

generaciones futuras.

 LIRA DE LA RECONCILIACIÓN ENTRE EL CORAZÓN

 Y LA CABEZA

El verso más pequeño

y el otro, que es su hermano y que es más alto,

me ayudan en mi empeño,

curan mi sobresalto

y de ambas manos voy por el asfalto.

Uno tañe la huida

y el otro -humano soy-, la servidumbre.

Pero en la recogida,

y como es de costumbre,

los dos juntan, al fin, su certidumbre.

El verso corto, enano,

y el clásico, con gesto de gigante,

se dan en mí la mano:

el uno, delirante,

y el otro, realidad torpe y punzante.

Los dos vienen conmigo.

Los dos conviven y se necesitan.

Doy a los dos abrigo.

Me enriquecen. Me habitan.

¡Cabeza y corazón se felicitan

en este cuarto antiguo

entre mis libros de literatura

con los que me apaciguo

y donde no me apura

la incertidumbre equívoca y futura!

Me asomo a la ventana

y en la esquina del Gordo el sol pregona

la brillante mañana

al perro, a la persona

y, además, con qué dádiva se dona.

De Erytheia o versos de circunstancias (2000)

SEXTINA DEL AMOR Y EL DESALIENTO

DEL TROVADOR PROVENZAL ARNAUT DANIEL

Allí está mi señora, de quien tengo tal hambre…

                                            Arnaut Daniel

Yo, que he sido maestro de las aves,

regalé cintas y alas a las brisas,

encendí tiernos leños de la aurora,

a Dios tengo latiendo en la plegaria

y me guardo las llaves del poema,

de ti no tengo nada más que el nombre.

Tú sabes el calor que da tu nombre

metido en el plumaje de las aves

cuando se abre el joyero del poema

y se escuchan minúsculas las brisas

con susurro menudo de plegaria

en el labio aún dormido de la aurora.

Cuando es fina caléndula la aurora

y trepa por los muros de tu nombre,

confío y lloro como en la plegaria

y me revolotea cuales aves

una esperanza con vaivén de brisas

que acuna la emoción de mi poema.

Es todavía niño mi poema

pero se ofrece espejo de la aurora,

guirnalda en los cabellos de las brisas,

caracola leal para tu nombre,

porque, aunque tú no estás, llevan las aves

en su vuelos barrocos mi plegaria.

A pesar de su fe, ya mi plegaria

se arrincona en silencio en el poema,

pero le animan a volar las aves

lo mismo por la noche que a la aurora

aunque sepa, es seguro, que tu nombre

se cae del regazo de las brisas.

¿No soy señor y dueño de las brisas?

¿No tengo a Dios viviendo en mi plegaria?

¿Por qué de ti no tengo más que el nombre?

¿Por qué huir del palacio del poema

cuando reina te quiere hacer la aurora

de todo bajo el coro de las aves?

Llorad conmigo, oh aves, llorad, brisas,

enmudece, plegaria, y tú, poema,

y que venga la aurora sin tu nombre.

De Un resplandor antiguo enciende hoy mi memoria (1987)

SEXTINA EN LA QUE EN PLENA PASIÓN CALLADA,

EL POETA FERNANDO DE HERRERA PIENSA

PLATÓNICAMENTE EN LA CONDESA DE GELVES

Goteas nieve mínima, tú, estrella.

Vives altiva y en tu cresta, oh lumbre.

Oculto fulges para mí, esplendor.

Garabato de fuego eres tú, luz.

Eres limosna rápida, lucero.

En tu espiral desapareces, llama.

Aunque crepitas fugazmente en llama,

siendo en mi cielo inaccesible estrella,

te haces parpadeante, azul lucero

que niega en el equívoco la lumbre,

que en mi constelación hurtas la luz...

di, ¿dónde está ya aquel vivo esplendor?

Ah, otra vez como un guiño el esplendor

con promesa de dádiva y de llama.

Ven como lazarillo, tierna luz,

y no te ocultes, peregrina estrella,

sino que bajes, indecisa lumbre;

deja, deja de ser falaz lucero.

Porque el recuerdo es leño; así la llama

crece como una ojiva de esplendor

y me promete acogedora lumbre,

un beso de calor como un lucero

que despunta en la tarde, flor de estrella

hospitalaria cuyo aroma es luz.

Habitar en los lindes de tu luz

como el aire es aliento del lucero;

almohada es la tarde de la estrella

para soñar su vívido esplendor

y acaba siendo corazón de llama,

confidencia a la sombra de la lumbre.

Te alejas, sí, como encorvada lumbre

y es rastro de crepúsculo tu luz,

chisporroteo vesperal de llama,

adiós de lejanía de lucero,

brasas de lo que fue rubio esplendor

hueco vacío donde ardió la estrella.

Mas fue estrella vivaz y alto esplendor,

y, aunque lucero huido y rota llama,

será para mí lumbre de su luz.

De Los espejos preferidos (1999)

                 

  ESTANCIAS EN HOMENAJE A GARCILASO DE LA VEGA

                 SALICIO

“Oh más dura que el mármol a mis quejas”,

te convoco al teléfono y me esquivas

y de tu fresca voz me desposees.

No sé por qué de tu calor me privas

y de tu aliento corporal me alejas.

Si yo te lo demando, no me crees,

Galatea, no lees

este oculto gemido,

que el cable estremecido

tiembla un poco por mí, me sustituye;

y mientras que tu voz de hielo huye,

tu número sin par me va omitiendo.

Mi presencia concluye.

“Salid sin duelo, lágrimas, corriendo”.

               NEMOROSO

“Corrientes, aguas puras, cristalinas”

de esta playa estival donde anduvimos

por la orilla en lentísimo paseo.

La brisa dijo lo que no dijimos

y entendieron las horas vespertinas.

La terraza del bar. Calor. Sesteo

de un rato. Fue recreo

a mis mendigos ojos

tus ligeros sonrojos

cuando, turbada tú, te pedí un beso.

(El calor más tirano, más espeso.)

Agotamos después, Elisa, el día

y yo no guardaré de todo eso

“sino memorias llenas de alegría”.

NOTAS

Galatea y Elisa son los nombres que da Garcilaso de la Vega a Isabel de Freyre en la Égloga I, en la él se desdobla como Salicio y Nemoroso para cantar los desdenes y la evocación  placentera respectivamente. Como se ve, las situaciones están trasladadas a la vida moderna.

De Los espejos preferidos (1999)

  VILLANCICO POR ROMANCE DE MARÍA Y JOSÉ 

CUANDO QUISIERON LLEGAR AL CENTRO DE LA ISLA 
DE SAN FERNANDO

José y María ya vienen

por el Puente de Zuazo.

Los dos llegan a la Isla

a lomos de un viejo auto

porque quieren que en la Isla

el niño nazca este año.

María contempla esteros,

José conduce despacio,

ya que María está encinta

y ha de evitar sobresaltos.

Les atrae, de momento,

mientras se van acercando,

la atención de ese Castillo

que llaman de San Romualdo,

todavía en trance de obras

y, por eso, inacabado.

A José lo que le importa

—por eso va cabizbajo—

es encontrar la posada

que los aloje en un cuarto.

Respiran cuando en la Venta

de Vargas hacen un alto.

María sonríe y baja

y José extrema el cuidado.

          

Entran, pero allí le dicen

que sólo se sirven platos,

que para alojarse vayan

al Salimar, que está a un paso

o al Hotel Roma, en que puedan

facilitarles descanso.

          

Calle Real. Las señales

tuercen el itinerario.

Hay obras: las del Tranvía,

Obras —dicen— a retazos.

Vallas por aquí y allá

que no permiten el tráfico

sino en raras excepciones.

“¿Voy a adivinarlo, acaso?”,

José le exclama a María

y ella calla y se hace cargo.

 

Ella lo calma y le advierte

que aquí no vale el enfado;

que pregunte que por dónde

los que vienen de extrarradio

han de llegar hasta el sitio

donde dejar tanto trasto

del viaje y respirar

los pies y el alma estirando.

Ellos ven que baja un taxi

y otro que cruza a lo largo.

“Pero, señores, ¿qué es esto?”

—José pregunta indignado—.

“Si subo, me ponen multa

por la infracción en que caigo,

y el alojo, si la encuentro,

me habrá de salir más caro”.

                 

“Mira, María—le dice—,

aquí hay que ser osado,

tener mucha cara dura,

y tenemos que arriesgarnos.

Calle Real por encima

de las vallas ahora vamos.

Ahora mismo no veo un guardia.

Nos pondremos en un salto

en uno de los hoteles,

el que sea más barato

porque la carpintería

da para hacer poco gasto”.

“¡Cuidado! —dice María—,

José, que te estás pasando.

Espera que venga un guardia

y nos resuelva este trago,

nos diga cómo llegar

a esos hoteles tan majos,

que deben ser, como muestra

el croquis de San Fernando,

el callejero que tengo,

ya arrugándose, en mis manos”.

“Que no, María, que voy

ahora mismo yo a intentarlo

y, si me para algún guardia

con intención de multarnos,

le diré que tú no puedes

aguantar más en el auto,

¡y si me multa, le obligo

a que me ayude en el parto!”

                        De Cauce oculto del tiempo (2014)

          Leído en el almuerzo del Pregón de Navidad de 2013

                  

ROMANCE DE CÓMO EL NIÑO NACIÓ

EN EL CENTRO DE CONGRESOS

Después de que les pusiera

algunos impedimentos

la calle Real arriba,

llegan pensando que a tiempo

de que el Niño nacer pueda

en estos cotos isleños.

Mucho antes que el tranvía,

José y María están dentro

de la Isla que, por fin,

la calle Real subieron

sorteando vallas, postes

con su automóvil pequeño.

María no aguanta más

este embarazo discreto

que José lleva obediente

en su estupor de Misterio.

El Niño quiere salir.

Vida humana está pidiendo,

pero, ¿en qué fonda, en qué hotel

si todo ya está cubierto?

Y pasando por las puertas

que es del Centro de Congresos

se le ha ocurrido a José

entrar, quizá por aquello

de que un público edificio

a ayudar siempre está presto.

“Pueden entrar, pasen, pasen

—el guarda les dice atento—,

los ediles y el alcalde

ahora se están reuniendo”.

María le dice al guarda

con desesperado gesto

que el Niño que va a nacer

viene por vía de apremio

y está a punto de parir

de un momento a otro momento

y no tiene un mal sofá

en donde pueda ponerlo.

María ya está cansada

y pierde el poco resuello

que le queda y con los ojos

se desploma en un asiento

que el guarda le pone amable

en espera de que dentro

oigan cómo el Niño llora

y ello ponga desconcierto

en alcalde y en ediles

que al oír este suceso

que anuncia el guarda, asombrados,

poco a poco van saliendo

y quedan estupefactos

con lo insólito del hecho.

Llevan al Niño a la sala

donde celebran los Plenos.

El Niño gime en la mesa

del alcalde en que lo han puesto

como cuna improvisada

sobre agendas de gobierno,

sobre carpetas y móviles

que guardan aquí silencio.

El Niño gime, se mueve.

El Niño está todo inquieto

y María lo interpreta

con sentimiento materno:

que si el Niño hablar pudiera

les diría con respeto

tanto a ediles como a alcalde

que la Isla no es un juego

de palabras en la mesa

para discusión de ellos;

que por el bien de la Isla

Tiro Janer hotelero,

San Carlos en todo uso,

Tranvía y Ayuntamiento,

Parque Bahía y Cefot,

que siempre ha sido tan vuestro,

para el bien de vuestra Isla

queden, por fin, ya resueltos.

Que por ser ésta la fecha

que a todos pone contentos,

por el bien de la ciudad

todos se pongan de acuerdo.  

De Cauce oculto del tiempo (2014)

 

     Leído en el almuerzo del Pregón de Navidad de 2014



              

      Plaza del Rey y Ayuntamiento de San Fernando (Cádiz)

VILLANCICO  EN ROMANCE DE CUANDO MARÍA Y JOSÉ

BUSCABAN POSADA EN EL AYUNTAMIENTO

Cuando María y José

llegan, al fin, a La Isla

buscando hostal o posada

—pues María viene encinta—,

se sienten muy atraídos

como si fuera una vista

la vieja Plaza del Rey

donde la gente se cita

en los bancos, en los bares

con olor a churrería.

De varios años acá

la Plaza del Rey se anima

como en décadas pasadas

a la Plaza Iglesia iban

vendedores de mariscos,

uniformes de Marina,

tratantes y comerciantes,

betuneros y taxistas

donde estaban concurridos

bares con tapa exquisita,

café para por las tardes

darle una calma a la prisa:

el Palacio de Cristal,

Bar Madrid, La Mallorquina,

Bar Isabela, Picó,

Auxilio Social: cocina

junto a aquel Cine  P u ch e r o

que hambre a unos pocos alivia;

y tuesta el café C r u c e i r a

que al olfato maravilla,

más abajo de Falange,

antes de doblar la esquina.

Telégrafos y Correos,

mensajeros de noticias,

y el puestecito de El  F o l i

para que no falten pipas

con que distraer el tiempo

mientras se ve la película:

el Cine Almirante enfila

las colas de los que acuden

a las sesiones continuas…

Esta Isla ahora es otra

y la juventud distinta.

El corazón de este pueblo

se expande aquí y regocija,

en esta Plaza del Rey

con su ayuntamiento arriba,

que quiere verlo ya listo

y por ese fin suspira…

Y, ¿a qué viene aquí la Virgen

con San José echando chispas?

Porque todo está ocupado

y ya a punto está María

de traernos a este mundo

al Niño de los carismas,

que ediles y la alcaldesa

aquí le den acogida 

al Niño que va a nacer

de manera fortuita

en el atrio que se honra

con esta hermosa primicia,

cuna y pesebre al que viene

devotamente La Isla

para adorar a ese Niño

que a Dios trae en su sonrisa,

pero María y José

dan las gracias optimistas

sin saber que está esto en obras

y ni cuándo finalizan,

y a lo mejor cuando haga

la comunión en su día

el Niño que nace ahora,

La Isla tendrá la dicha

de ver a su ayuntamiento

otra vez con buena pinta.

    

 De Cauce oculto del tiempo (2014)

 

     Leído en el almuerzo del Pregón de Navidad de 2015